МИМОЗА.

МИМОЗА.

Странный тёплый февраль. Солнце выкрасило всё в жёлто - серебрянную краску. Мы встретились у кафе. Он пришёл с огромным букетом моих любимых больших желтоглазых ромашек. 
--Я всё таки тебя нашёл,- шепчет еле слышно, прижимаясь небритою щекой.
Сидим вдвоём. В кофейной чашке солнечный февраль поблёскивает озорным глазом. Я помешиваю тихую радость воспоминаний и солнечный блик тонет в кофейном круговороте времени.За окном раньше срока расцветшая мимоза мне улыбается и кивает головой, также, как и в тот день, когда я уезжала.Отпив горчинку лет и сладость этого мгновения, я наблюдаю, как февраль скользит в такт музыке Шопена и выливается в весну в душе и в воспоминания...об одном интересном проекте, где мы работали когда то вместе.

В жизни "Backspace" не нажмёшь, что бы стереть ошибку и внести новые поправки, но если не сделаешь, то что хочешь, тогда, как ты узнаешь " был прав или ошибался" ? Может остановиться, подумать, прежде чем принимать решение? Не спешить, не рубить с плеча? "Если это твоя судьба- она тебя найдёт",- говорили мне одни. " Не медли, не упусти своё счастье," - советовали другие. А я взяла антракт. Многие считают меня авантюристкой и я, действительно часто люблю рисковать , но в данном случае, мне хотелось убежать от ответственности за свой выбор, за свою судьбу. Трусиха? Нет тут , что то другое. "Не навредить", - вот чем я руководствовалась, уезжая от него. Дать чувствам настояться, как хорошему вину. Дать ЕМУ возможность разобраться без какого либо давления.
Я уехала, рискуя забыть, какое у него удобное плечо, как широка его ладонь, рискуя, что он забудет цвет моих глаз и запах моих волос... Закрыла сердце на ржавеющий замок и ключ бросила в пучину безразличия. У меня было желание спасти его, его семью... Что б он был счастлив...Что бы потом не сожалеть ни мне, ни ему...

Прошло чуть больше года и вот он здесь, что бы сказать мне, что всё это время искал меня, что его брак был ошибкой молодости. А "бракованные" отношения спасению не подлежат. К тому же жена уже давно ушла к другому. И что я- "святая наивность"( это он так зашифровал слово "дура") сама нуждаюсь в спасении и поэтому он здесь.

Мне не нравиться привкус слов" ошибка молодости". А что, если я стану его ошибкой зрелости? Но ловлю себя на мысли , что мне абсолютно всё равно, как я буду называться в его мемуарах, просто сейчас мне нравиться тонуть в его глазах, мне нравиться его убаюкивающий голос, его прикосновения... Мне всё равно, что он помешан на квантовой физике и что не умеет играть на гитаре. Зато мне нравиться, что он умеет слушать и не умеет врать.

Я спокойно наблюдаю за движением часовой стрелки и понимаю, что она уже отсчитывает наше время. Уже не существует Я и ОН, Уже есть МЫ. И это так здорово. 
Его взгляд лучится, а у меня стая бабочек в груди.Можно нажимать Enter и отправлять посыл в будущее, где будут встречи, расставания, длинные дискуссии, иногда ссоры (куда же без них), но в большинстве случаев - понимание с полу слова, как уже было в том проекте... Всему своё время. А сейчас я смотрю на мимозу за окном и улыбаюсь ей...